Die Blätter stehen still. Wie versteinert liegt die Welt um uns da, wie ein gemaltes Bild, das nur wegen der Kunstfertigkeit seines Meisters immer, wenn man nicht hinsieht, den Anschein macht, als bewege es sich. Der stumpfgraue Himmel hängt über uns, wie eine Stahlplatte und begrenzt die Gedanken. Kein Vogel singt, die Strasse ist leer. Keine Jeepney-hupe, kein Tricyclegeknatter zerreißt die Stille und sägt an den Nerven, wie üblich. Um uns die grauen Mauern, über uns die graue Wolkendecke, in uns grosse Fragezeichen. Die Ruhe vor dem Sturm.
Wir erwarten seit gestern den heftigsten Taifun diesen Jahres. Unterbrechen unsere normalen Stundenpläne, laden unsere Handys, suchen unsere Notfallkontaktdaten. An der Ostküste sind ganze Landstriche evakuiert worden. Es sind Bilder wie in der Tagesschau: Menschen, zusammengedrängt in Turnhallen und Kirchen, Palmen, die sich dem Sturm beugen, Holzbretter und Hausteile, die in chaotischen Haufen durcheinander liegen. Doch noch ist er nicht hier. Hagupit heißt er, in unserer Gegend auch Ruby. Keiner weiss, wohin er zieht, keiner weiss, was passiert. Mit den Erinnerungen an Hayan noch frisch im Gedächtnis, erwarten die Menschen einen Sturm, der genau die selbe Gegend treffen soll. Doch die Prognosen versagen. Hagupit wird langsamer, ändert die Richtung, verspätet sich. Und wir warten. In der Ruhe vor dem Sturm, die fast greifbar ist.
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